Pérez Bonalde – Emisora Costa del Sol 93.1 FM

Vuelta a la Patria A mi hermana Elodia I ¡Tierra!, grita en la proa el navegante y confusa y distante, una línea indecisa entre brumas y ondas se divisa; poco a poco del seno destacándose va del horizonte, sobre el éter sereno, la cumbre azul de un monte; y así como el bajel se va acercando, va extendiéndose el cerro y unas formas extrañas va tomando; formas que he visto cuando soñaba con la dicha en mi destierro. Ya la vista columbra las riberas bordadas de palmares y una brisa cargada con la esencia de violetas silvestres y azahares, en mi memoria alumbra el recuerdo feliz de mi inocencia, cuando pobre de años y pesares, y rico de ilusiones y alegría, bajo las palmas retozar solía oyendo el arrullar de las palomas, bebiendo luz y respirando aromas. Hay algo en esos rayos brilladores que juegan por la atmósfera azulada, que me habla de ternuras y de amores de una dicha pasada, y el viento al suspirar entre las cuerdas, parece que me dice: « ¿no te acuerdas?». Ese cielo, ese mar, esos cocales, ese monte que dora el sol de las regiones tropicales… ¡Luz, luz al fin! Los reconozco ahora: son ellos, son los mismos de mi infancia, y esas playas que al sol del mediodía brillan a la distancia, ¡oh, inefable alegría, son las riberas de la patria mía! Ya muerde el fondo de la mar hirviente del ancla el férreo diente; ya se acercan los botes desplegando al aire puro y blando la enseña tricolor del pueblo mío. ¡A tierra, a tierra, o la emoción me ahoga, o se adueña de mi alma el desvarío! Llevado en alas de mi ardiente anhelo, me lanzo presuroso al barquichuelo que a las riberas del hogar me invita. Todo es grata armonía; los suspiros de la onda de zafir que el remo agita; de las marinas aves los caprichosos giros; y las notas suaves, y el timbre lisonjero, y la magia que toma hasta en labios del tosco marinero, el dulce son de mi nativo idioma. ¡Volad, volad, veloces, ondas, aves y voces! Id a la tierra en donde el alma tengo, y decidle que vengo a reposar, cansado caminante, del hogar a la sombra un solo instante. Decidle que en mi anhelo, en mi delirio por llegar a la orilla, el pecho siente dulcísimo martirio; decidle, en fin, que mientras estuve ausente, ni un día, ni un instante hela olvidado, y llevadle este beso que os confío, tributo adelantado que desde el fondo de mi ser le envío. ¡Boga, boga, remero, así llegamos! ¡Oh, emoción hasta ahora no sentida! ¡Ya piso el santo suelo en que probamos el almíbar primero de la vida! Tras ese monte azul cuya alta cumbre lanza reto de orgullo al zafir de los cielos, está el pueblo gentil donde, al arrullo del maternal amor, rasgué los velos que me ocultaban la primera lumbre. ¡En marcha, en marcha, postillón, agita el látigo inclemente! Y a más andar, el carro diligente por la orilla del mar se precipita. No hay peña ni ensenada que en mi mente no venga a despertar una memoria, ni hay ola que en la arena humedecida con escriba con espuma alguna historia de los alegres tiempos de mi vida. Todo me habla de sueño y cantares, de paz, de amor y de tranquilos bienes, y el aura fugitiva de los mares que viene, leda, a acariciar mis sienes. me susurra al oído con misterioso acento: «Bienvenido». Allá van los humildes pescadores las redes a tender sobre la arena; dichosos, que no sienten los dolores ni la punzante pena de los que lejos de la patria lloran; infelices que ignoran la insondable alegría de los que tristes del hogar se fueron y luego, ansiosos, al hogar volvieron. Son los mismos que un día, siendo niño, admiraba yo en la playa, pensando, en mi inocencia, que era la humana ciencia, la ciencia de pescar con la atarraya. Bien os recuerdo, humildes pescadores, aunque no a mí vosotros, que en la ausencia los años me han cambiado y los dolores. Ya ocultándose va tras un recodo que hace el camino, el mar, hasta que todo al fin desaparece. Ya no hay más que montañas y horizontes, y el pecho se estremece al respirar, cargado de recuerdos, el aire puro de los patrios montes. De los frescos y límpidos raudales el murmullo apacible; de mis canoras aves tropicales el melodioso trino que resbala por las ondas del éter invisible; los perfumados hálitos que exhala el cáliz áureo y blanco de las humildes flores del barranco; todo a soñar convida, y con suave empeño, se apodera del alma enternecida la indefinible vaguedad de un sueño. Y rueda el coche, y detrás de él las horas deslízanse ligeras sin yo sentir, que el pensamiento mío viaja por el país de las quimeras, y sólo hallan mis ojos sin mirada los incoloros senos del vacío… De pronto, al descender de una hondonada, «¡Caracas, allí está!», dice el auriga, y súbito el espíritu despierta ante la dicha cierta de ver la tierra amiga. ¡Caracas allí está; sus techos rojos, su blanca torre, sus azules lomas, y sus bandas de tímidas palomas hacen nublar de lágrimas mis ojos! Caracas allí está; vedla tendida a las faldas del Ávila empinado, Odalisca rendida a los pies del Sultán enamorado. Hay fiesta en el espacio y la campaña, fiesta de paz y amores: acarician los vientos la montaña; del bosque los alados trovadores su dulce canturía dejan oír en la alameda umbría; los menudos insectos de las flores a los dorados pístilos se abrazan; besa el aura amorosa el manso Guaire, y con los rayos de luz se enlazan los impalpables átomos del aire. ¡Apura, apura, postillón, agita el látigo inclemente! ¡Al hogar, al hogar, que ya palpita por él mi corazón… Mas, no, detente! ¡Oh infinita aflicción, oh desgraciado de mí, que en mi soñar hube olvidado que ya no tengo hogar…! Para, cochero; tomemos cada cual nuestro destino; tú, al lecho lisonjero donde te aguarda la madre, el ser divino que es de la vida centro de alegría, y yo…, yo al cementerio donde tengo la mía. ¡Oh, insoluble misterio que trueca el gozo en lágrimas ardientes! ¿En dónde está, Señor, ésa tu santa infinita bondad, que así consientes junto a tanto placer, tristeza tanta? Ya no hay fiesta en los aires; ya no alegra la luz que el campo dora; ya no hay sino la negra pena cruel que el pecho me devora… ¡valor, firmeza, corazón no brotes todo tu llanto ahora, no lo agotes, que mucho, mucho que sufrir aún falta: ya no lejos resalta de la llanura sobre el verde manto la ciudad de las tumbas y del llanto; ya me acerco, ya piso los callados umbrales de la muerte, ya la modesta lápida diviso del angélico ser que el alma llora; ven, corazón, y vierte tus lágrimas ahora! II Madre, aquí estoy: de mi destierro vengo a darte con el alma el mudo abrazo que no te pude dar en tu agonía; a desahogar en tu glacial regazo la pena aguda que en el pecho tengo y a darte cuenta de la ausencia mía. Madre, aquí estoy; en alas del destino me alejé de tu lado una mañana, en pos de la fortuna que para ti soñé desde la cuna; mas, ¡oh, suerte inhumana! hoy vuelvo, fatigado peregrino, y sólo traigo que ofrecerte pueda, esta flor amarilla del camino y este resto de llanto que me queda. Bien recuerdo aquel día, que el tiempo en mi memoria no ha borrado; era de marzo una mañana fría y cerraba los cielos el nublado. Tú en el lecho aún estabas, triste y enferma y sumergida en duelo, que, con alma de madre, contemplabas el hondo desconsuelo de verme separar de tu regazo. Llegó la hora despiadada y fiera, y con el pecho herido por dolor hasta entonces no sentido, fui a darte, madre, mis postrer abrazo y a recibir tu bendición postrera. ¡Quién entonces pensara que aquella voz angélica en mi oído nunca más resonara! Tú, dulce madre, tú, cuando infelice, dijiste al estrecharme contra el pecho: «Tengo un presentimiento que me dice que no he de verte más bajo este techo». Con un supremo esfuerzo desliguéme de los amantes lazos que me formaban en redor tus brazos, y fuera me lancé como quien teme morir de sentimiento. ¡Oh, terrible momento! Yo fuerte me juzgaba, mas, cuando fuera me encontré y aislado, el vértigo sentí del pajarillo que en jaula criado, se ve de pronto en la extensión perdido de las etéreas salas, sin saber dónde encontrará otro nido ni a dónde, torpes, dirigir sus alas. Desató el sollozar el nudo estrecho que ahogaba el corazón en su quebranto y se deshizo en llanto la tempestad que me agitaba el pecho. Después, la nave me llevó a los mares, y llegamos al fin, un triste día a una tierra muy lejos de la mía, donde en vez de perfumes y cantares, en vez de cielo y verdes palmas, hallé nieblas y ábregos, y un frío que helaba los espacios y las almas. Mucho, madre, sufrí con pecho fuerte, mas suavizaba el sufrimiento impío, la esperanza de verte un tiempo no lejano al lado mío. ¡Ah del mortal ciego confía su ventura a la esperanza…! La ley universal cumplióse luego, y vi en el alma, presta, la mía disiparse, cual mira en lontananza torcer el rumbo en dirección opuesta el náufrago al bajel que vio acercarse. Bien recuerdo aquel día que el tiempo en mi memoria no ha borrado; era de marzo otra mañana fría, y los cielos cerraba otro nublado. Triste, enfermo y sin calma, en ti pensaba yo, cuando me dieron la noticia fatal que hirió mi alma. Lo sentí, decirlo no sabría… Sólo sé que mis lágrimas corrieron como corren ahora, madre mía. Después, al mundo me lancé, agitado, y atravesé océanos y torrentes, y recorrí cien pueblos diferentes, tenue vapor del huracán llevado, alga sin rumbo que la mar flagela, viento que pasa, pájaro que vuela. Mucho, madre, he adquirido, mucha experiencia y muchos desengaños, y también he perdido toda la fe de mis primeros años. ¡Feliz quien como tú ya en esta vida no tiene que luchar contra la suerte y puede reposar en la seguida inalterable calma de la muerte; sin ver ni padecer el mal eterno que nos hiere doquier con saña cruda, ni llevar en el pecho el frío interno de la indomable duda! ¡Feliz quien como tú, con altiveza reclinó para siempre la cabeza sobre los lauros del deber cumplido; cual la reclina, por la muerte herido, tras el combate rudo, risueño, el gladiador sobre su escudo! Esa, madre, es tu gloria y alta recompensa de tu historia, que el premio sólo del deber sagrado que impone el cristianismo está en el hecho mismo de haberlo practicado. Madre, voy a partir; mas parto en calma Y sin decirte adiós, que eternamente me habrás de acompañar en esta vida. Tú has muerto para el mundo indiferente, mas nunca morirás, madre del alma, para el hijo infeliz que no te olvida. Y fuera el paso nuevo, y desde su alto y celestial palacio, su brillo siempre nuevo derrama el sol por el cerúleo espacio… Ya lejos de los túmulos me encuentro, ya me retiro, solitario y triste; mas, ¡ay! ¿a dónde voy? ¡si no existe de hogar y madre el venturoso centro!… ¡A dónde? ¡A la corriente de la vida, a luchar con las ondas brazo a brazo hasta caer en su mortal regazo con el alma en paz y con la frente erguida! Pérez Bonalde, Juan Antonio. Caracas 30.1.1846 — La Guaira (Distrito Federal) 4.10.1892. Poeta, figura central del romanticismo poético venezolano. Noveno hijo de una familia de pocos recursos, inicia su educación y lecturas en el hogar. A causa de la Guerra Federal, sus padres Juan Antonio Pérez y Gregoria Bonalde emigran a Puerto Rico (1861). Este será el primero de sus constantes viajes y destierros. De regreso a Caracas (1864), ejerce pequeños cargos públicos, da clases de piano y colabora en la prensa liberal. Una sátira escrita contra el presidente Antonio Guzmán Blanco lo pone, en 1870, nuevamente en el camino del exilio. Se radica en Nueva York; trabaja en la firma Lanman y Kemp-Barclay, productora de perfumes y emprende, en los años siguientes (1870-1888), viajes por distintos puntos de Latinoamérica, Europa, Asia y el Medio Oriente. A la vez, amplía y perfecciona su conocimiento de varias lenguas, principalmente el inglés y el alemán. Sus inquietudes intelectuales le proporcionan gustos, lecturas y experiencias que lo hacen distinto a los otros poetas venezolanos del momento. De hecho, después de Andrés Bello, será, en el siglo XIX, el poeta más culto y cosmopolita de la historia literaria del país. En 1877, aparece su libro Estrofas, poemario en el cual se incluye la famosa «Vuelta a la patria», canto de desterrado y pieza clave de la lírica venezolana del siglo XIX. Ritmos, en 1880, recoge en su primera edición «El poema del Niágara», canto a una naturaleza poderosa y a las emociones que despierta. Este poema aparecería posteriormente, en 1883, en un libro prologado por José Martí. Simultáneamente, Pérez Bonalde realiza una importante labor como traductor: en 1885 hace la versión castellana de El cancionero de Heinrich Heine; en 1887, publica en español El cuervo de Edgard Allan Poe; traduce también a poetas como Saint-Victor («Venus Victrix») y Shakespeare («Tres sonetos»). Aunque la proximidad y conocimiento de estos escritores no influyen decisivamente sobre su obra personal, proporcionan a su romanticismo una dimensión que autores de su misma tendencia no tuvieron, por ignorar los aportes alemanes y norteamericanos a dicho movimiento. Pérez Bonalde se inscribe así en la admiración que los artistas modernos europeos sintieron por Poe. También escribirá sobre Wagner, iniciando en Venezuela una polémica sobre la manera de trazar el perfil de los creadores. En 1889, regresa al país y recibe el homenaje del mundo intelectual. Es destinado a una misión diplomática en el exterior, pero su muerte prematura le impide asumir el cargo. Su obra y biografía hacen que se tejan numerosas conjeturas y leyendas a su alrededor, dificultando incluso su fácil ubicación dentro de la historia literaria de Venezuela. El exilio, la adicción al opio, sus aventuras de viajero y sus tragedias personales forman de él una imagen contradictoria: se le imaginó como un ser extraño, esquivo, torturado; aventurero bohemio y libre pensador, a la vez que fiel católico. Las circunstancias de la época lo colocan en el período final del romanticismo, en reacción contra legados declamatorios y sentimentales. La búsqueda del ritmo y la concepción del poema han permitido clasificarlo entre los precursores del modernismo. Para Pérez Bonalde, el verso es un objeto de resonancias más que un instrumento de expresión. Vislumbró una nueva era poética sin haber podido ingresar en ella. Su obra tuvo, sin embargo, una limitada influencia sobre los poetas inmediatos; pero, a principios del siglo XX, recibió el homenaje de las nuevas generaciones literarias. Los postmodernistas, años después, acogieron su obra con fervor dado su sentido de la intimidad y de las emociones. Posteriormente, la crítica ha revalorizado su poesía. «Flor», «Primavera», «Vuelta a la patria» «El poema del Niágara» figuran como grandes momentos de la lírica venezolana. Sus restos reposan en el Panteón Nacional desde el 14 de febrero de 1946. En homenaje a este poeta, en 1992 se instituyó el Premio Internacional de Poesía Juan Antonio Pérez Bonalde, bajo los auspicios del Consejo Nacional de la Cultura (CONAC) y la Fundación Cultural Consolidado.

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