Carlos Mastronardi archivos - Emisora Costa del Sol 93.1 FM

Entrada en el desierto Dicen que en este lugar he vivido, pero no reconozco ni personas ni casas, que si alguna vez miré, se disiparon. Paso junto a unas puertas y unos patios sin voces, indescifrables, mudos, como si los hubiesen dejado en un desierto. Nada de lo que tuve me espera en este pueblo. A quién preguntar por aquel árbol y por aquel jilguero que cantaba en la serena siesta, si no quedan recuerdos, y las cosas existen y se afirman en el pasado mutuo, cuando alguien las comparte y no se derrumbaron con las almas. Soy el desconocido, el forastero, como siempre le ocurre a alguien que retorna cuando ya se borró lo que fue suyo. Sólo advierto – quimera y simulacro – unas sombras ruidosas, unos rostros anónimos. Quiero saber de aquella madreselva que era agasajo y sueño de unas tapias rojizas, vacilantes por el lado del río. Nadie responde. Llegan los meses agradables y es otra, sin embargo, esta delicia, esta luz que en noviembre inspira al pájaro. Regreso después de años, y me digo que en los acuerdos íntimos se asienta la realidad incógnita. No hay señales ni me ampara esa querida gente que acaso huyó con ella. Ya no queda ninguna, ni siquiera enemigos para exaltar el ánimo. No encuentro el sauce pródigo que me obsequiaba sombra, ni esa piedra pulida por el tiempo, ni aquel grillo selvático que esperé muchas tardes. Yo estaba y era en ellos. Me ayudaron a cavar el abismo del futuro. En las cosas me apago, ya que, agónica y siempre, la versátil sustancia vacila entre su fin y su principio en vaivén que consume nuestros días. Todos han muerto. Espejo sin imagen, enfrento una penumbra despoblada. El pasado se adueña de la noche y anda en el lastimado viento solo, que al desvelar distancias sufre un idioma de ladridos pobres. No hay un alma. Lo extinto reaparece cuando la vida calla, y se apacigua para sentir más cerca los ausentes. Busco una calle, piso unas baldosas, donde mis lentos pasos no resuenan y doy con unas casas ignoradas sin poder recobrarme. Soy ahora el extraño que ha perdido las huellas del tiempo aquí dejado. Esperaba un jardín, y miro un páramo. El mundo real se oculta. Aquí no hay nada. Carlos Mastronardi: fue un poeta y ensayista nacido en Gualeguay, provincia de Entre Ríos, en 1901. Heredero del simbolismo tardío, expuso sus ideas sobre la poesía como ejercicio perfectible en su ensayo Valéry o la infinitud del método (con el que ganó el Primer Premio Municipal de Literatura en 1955). Además, fue perteneciente a la rama de los criollistas o nacionalistas, en donde se volcó al canto del paisaje y la tierra, con un lenguaje directo. En sus obras se encuentra un predominio de la imagen sensorial que imita la realidad natural. En su obra la metáfora no es audaz ni se basa en las asociaciones insólitas. Entre sus obras destacan libros como Tierra amanecida (1926), Tratado de la pena (1930) o Conocimiento de la noche (1937). Murió en Buenos Aires en 1976.

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Carlos Mastronardi: Entrada en el desierto

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